Todos los miedos, el miedo I El paso del tiempo y el torpedeo de los medios de comunicación social han convidado definitivamente al miedo a nuestros desayunos. No hay argentino que pueda preciarse de tal sino tiene pánico de ante la inminencia o mera eventualidad de que le rematen la casa o el auto, o pierda su empleo o que lo asalten en el kiosco de la esquina, cuando no es presa de temores más indecibles. Lo que sigue es un pequeño racconto que no pretende ser exhaustivo sino ilustrativo. El lector atento percibirá que esto no es otra cosa que un borrador que va reescribiéndose un poco cada día.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/31/2003 08:22:00 a. m.

  Miedo por lo que pasó... Le tememos a la Historia. La hemos convertido en una herida abierta, en una llaga indeseable. No podemos mirar atrás sin llorar o gritar furias. Eso es sumamente inexplicable. Lo que pasó, para bien o para mal, ya no tiene remedio. Alguien, acaso una religión, ha inventado el nefasto concepto del arrepentimiento. ¿de qué sirve arrepentirse? Nada que se nos ocurra cambiar del pasado cambiará ni por esa voluntad, ni por ningún acuerdo de partes. El pasado sólo puede convertirse en recuerdo u olvido. El olvido no es demasiado fácil de ejercer. Nadie se sienta a decir “tengo que olvidar el daño que me han hecho” porque en todo caso, en ese ejercicio, estaría recordándolo. Tenemos que recordar los errores. Propios y ajenos. Siendo tan grande el abanico posible de errores ¿porque seguir cometiendo los mismos?   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/31/2003 08:21:00 a. m.

  Miedo por lo que aun no llegó... Soy argentino porque espero, dice Lanata en la contratapa de su archivendido libro. La vez pasada un amigo me preguntó cómo estaba. Esa pregunta rutinaria suele ser de las más dificiles de responder. Creo que uno debiera llevar en el bolsillo algún folletín que resuma los puntos principales de nuestro estado actual, incluyendo la búsqueda somera de las causas e incluso una proyección de cómo podremos llegar a estar mañana. El hecho es que no sé bien porqué le eché la culpa de mis males, de la incertidumbre, incluso de la esperanza al año electoral. Cada comicio implica la posibilidad de que se altere cierto orden en el que nos desenvolvemos con comodidad los burócratas. Esa comodidad no necesariamente tiene que ver con una situación, llamémosle, deseable. A veces uno está cómodo ganando lo suficiente para pagarse el puchero y un par de vicios. Nada más. Ni nada menos. Las elecciones pueden ser un sobresalto en esa marcha o sólo una confirmación. Una y otra variante aportarían alguna certeza, mientras la vida se nos sigue escapando sin que hagamos nada demasiado valioso. Mi amigo me preguntó con una ironía que bien vale una felicitación: Si, che? ¿a qué te postulás? Mirá que yo te voto, eh? Y esa pequeña revelación me demostró en que las elecciones, aun trabajando para el estado me pasan demasiado lejos, porque nadie que gane me arreglará demasiado las cosas. Tener un presidente o un gobernador es una simplificación. Unificás los demonios para echarle la culpa a un ente cuando las cosas no salen como vos querés. Pero si vos sabés cómo querés que sean ¿porqué carajo esperás?, llegado el caso ¿qué esperás?, ¿ellos están notificados de tus deseos íntimos?, ¿sus plataformas electorales hablan de vos?, ¿y entonces?   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/31/2003 08:19:00 a. m.

  Miedo al despegue... La comodidad de la que recién hablaba es muy difícil de superar. Somos de una generación que se ha cercenado la capacidad de soñar. Entonces nadie, o quizá demasiado pocos, se permiten soñar con algo mejor que esto. Y los sueños son sólo eso: sueños. Cuánto tiempo perdemos en reflexiones vanas como ésta (que por mi parte sólo tienen finalidad catártica ya que es muy difícil que cambie). La idea del despegue tiene que ver con arrancar hacia arriba, permitir de una vez que abandonemos el terreno de lo pedestre para adentrarnos en ambiciones más serias. Y sino fueran serias, al menos serían otras.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/31/2003 08:17:00 a. m.

  Release 1 Debo confesar lo cuánto me gustan las apologías. Cotidianamente me encargo de hacer apología de las cosas más viles sólo por el deleite de verle la cara a Doña Rosa. Pero no voy a hacer apología del totalitarismo ni de la tiranía. El fragmento pertenece a un cuento de Edgar Allan Poe cuyo título significa “en un futuro próximo” y su primera publicación corresponde al año1849. Supongo que de los menos conocidos por no abordar la temática que lo hizo famoso. Transcribe un manuscrito del año 2800, redactado por una mujer aburrida mientras realizaba una especie de crucero en globo. Me parece que es muy malo como cuento pero tiene tres o cuatro mini-ensayos futuristas que están muy logrados. El que escogí para compartir me pareció simpático. En estos tiempos en que se pone en duda la capacidad de un gobierno “representativo” de representar a alguien, o aunque sea a algo, me parece que debemos discutir todo, incluso aquellos conceptos que tenemos más afianzados. Hace más de doscientos y pico de años hizo eclosión en las Américas la democracia republicana y lentamente se extendió hasta ser lo que hoy se cree la forma “deseable” de gobierno. No sé mucho de historia, pero se me hace que era la reformulación del paradigma político ante las necesidades del mundo naciente. Yo creo que debe nacer un mundo nuevo. Pronto. Repensemos la democracia.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/30/2003 09:42:00 a. m.

  Mellonta Tauta (…) 5 de Abril – Me siento casi devorada por el ennui. Pundit es la única persona con la cual se puede hablar a bordo; pero el pobrecito no sabe más que de arqueología… Se ha pasado todo el día tratando de convencerme los antiguos americanos se gobernaban a sí mismos. ¿Oyó alguna vez despropósito semejante? Sostiene que tenían una especie de confederación donde cada persona era un individuo… a la manera de los “perros de las praderas” de que se habla en las fábulas. Dicen que partieron de la idea más rara imaginable, a saber, que todos los hombres nacen libres e iguales… y esto en las mismas narices de las leyes de gradación, tan visiblemente impresas en todas las cosas, tanto en el universo moral como en el físico. Todos los hombres “votaban” (así le llamaban), es decir, se mezclaban en los negocios públicos, hasta que se acabó por descubrir que el negocio de todos es el negocio de nadie, y que la “República” (como llamaban a esa cosa absurda) carecía completamente de gobierno. Se dice, empero, que la primera circunstancia que perturbó seriamente la autocomplacencia de los filósofos que habían construido esa república fue el sorprendente descubrimiento de que el sufragio universal se prestaba a los planes más fraudulentos, por medio de los cuales se obtenía la cantidad deseada de votos, sin posibilidad de descubrimiento o prevención, y que esto podía llevarlo a cabo cualquier partido político lo bastante vil como para no sentir vergüenza del fraude. La menor reflexión sobre este descubrimiento bastó para mostrar con toda claridad que la bellaquería debía predominar; en una palabra, que un gobierno republicano no podía ser otra cosa que un gobierno de bellacos. Entonces, mientras los filósofos se ocupaban de ruborizarse por su estupidez al no haber previsto tan inevitables males, y trataban de inventar nuevas teorías, la cuestión fue bruscamente resuelta por un individuo llamado Populacho, quien tomó las cosas por su cuenta e inició un despotismo frente al cual las tiranías de los fabulosos Cerones y Heliopávalos tan respetables como deliciosas. Este Populacho (un extranjero, dicho sea de paso) parece haber sido el hombre más odioso que ha deshonrado la tierra. De gigantesca estatura, insolente, rapaz, sucio, tenía la hiel de un buey junto con el corazón de una hiena y el cerebro de un pavo real. De todos modos, sirvió de algo, como ocurre con las cosas más viles, y enseñó a la humanidad una lección que ésta no habrá de olvidar: la de no correr jamás en sentido contrario a las analogías naturales. En cuanto al republicanismo, imposible encontrarle ninguna analogía en la faz de la tierra, salvo que tomemos como ejemplo a los “perros de las praderas”, excepción que sólo sirve para demostrar, si demuestra algo, que la democracia es una admirable forma de gobierno… para perros. (…) (Edgar Allan Poe - Mellonta Tauta en Cuentos Completos – Traducción de Julio Cortazar)   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/30/2003 09:39:00 a. m.

  Super Agente 86 ya es historia... Hete aqui un hallazgo de Libros NO
A partir de ahora podemos sentirnos más seguros. O no dicen eso mismo de la policía? Cualquier similitud con 1984 de George Orwell y la policía del pensamiento no es pura coincidencia.  Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/29/2003 10:09:00 p. m.

  Cantaba Joaquin... Nos enseñaron a tener paciencia/ nos enseñaron a no andar descalzos/ nos enseñaron a morir de viejos/ nos enseñaron a vivir a plazos/ nos enseñaron a guardar silencio/ nos enseñaron a temer la noche/ nos enseñaron que el placer es malo/ nos enseñaron a crecer a golpes/ nos prohibieron las cosas más hermosas/ ir al campo a robar brevas/ bañarnos en el verano con las mozas en la alberca/ y crecimos enfermizos faltos de aire y de besos/ llena la piel de preguntas que contestaba el silencio/ pero apareció la vida cuando moríamos de sed/ era una fuente su cuerpo que invitaba a los sedientos/ a beber, a beber. Probamos la dulzura de la carne/ supimos que aún estábamos a tiempo/ nos hartamos de besos, de manzanas,/ declaramos la guerra al sufrimiento/ nos quitamos la vieja piel a tiras renegamos de todo lo sabido/ prometimos pecar a manos llenas/ nos hicimos más tiernos y más niños/ ahora, cada día tiene su fruto/ cada noche su secreto/ y el tiempo es una mentira/ que han inventado los viejos/ al arrancarnos las vendas/ que nos negaban el cuerpo/ descubrimos el presente/ que es lo único que tenemos/ y cantaremos la vida y no abriremos la puerta/ a la muerte mientras dentro del cuerpo quede una gota/ de deseo, de deseo.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/29/2003 11:01:00 a. m.

  Cavilaciones A falta de inspiración, preferí saquearle un par de párrafos al perro andaluz sin domesticar que está de moda. Por suerte no siempre lo que está de moda es tan malo. Se preguntaba un amigo hace pocos días qué puede cambiar un Presidente con ese tono resignado al que ya estamos demasiado acostumbrados. Y reflexioné: Puta si puede trabajarse la cabeza de las masas en un tiempo relativamente corto si lo medimos con la vara de la Historia. Pensé en los años de plomo, los que no me han tocado vivir, al menos desde el uso de razón. Pero cuánta huella han dejado. Crecimos tímidos, celebrando la marchita de Malvinas; creímos que el que bailaba era un maricón y que la bravura sólo se demostraba a las trompadas. Después cambiaron los tiempos. La primavera alfonsinista trajo nuevos vientos. Salió a la luz tanta cosa reprimida que teníamos encima. Por la tele empezaron a pasar las tetas de la Coca Sarli y tanas que amenazaban sacarse la tanguita, pero después de la tandita. Con el tiempo la regla era ser transgresor y ser transgresor era decir pelotudo cada cinco minutos. El que no dice “pelotudo” se la come; O incluso peor: “hace programas culturales; desprécienlo”. Y a reír, argentinos, a reír. Riámonos del anciano al borde del infarto por la morocha que le baila cerca, riámonos del rengo, de la chueca, del tartamudo, de la mina sin tetas, del socialista, de los villeros, del que viene en nombre del señor. Ya sé: nada de esto salió por decreto presidencial, pero los cambios políticos generan mutaciones en la atmósfera. Lo malo es que esos cambios llevan mucho tiempo. Pienso en los de veintipico, los que tenemos miedo de hacer lo que sentimos, los que antes de hacer nada nos formulamos mil quinientas vanas preguntas y me imagino los que tendrán veintipico en 2010 y me atacan los temblores. Porque diez o veinte años son poca cosa dentro de los movimientos políticos, pero si consideramos nuestras vidas, diez o veinte años es demasiado tiempo. En particular si se trata de esos pocos años en que la carne es tierna y nos cincelan para ser lo que el sistema quiere que seamos. Ojalá algo de lo que nosotros podamos hacer nos reencauce a nosotros y los reencauce a ellos. Ya que la literatura no va a llevar adelante ninguna revolución, bueno sería que al menos nos depare un oportuno llamado de atención   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/29/2003 11:01:00 a. m.

  Habla Castillo Se dirá, en el primer caso, que importa menos escribir "bien" que tener algo que decir. Y de eso, justamente, se trata, porque es bastante inextrincable que, quien piensa bien, pueda escribir mal. En el segundo caso se objetará (tal vez) que no es imperioso, para dar una opinión honesta o escribir un magnífico cuento, tener "ideología", sea misteriosa o explícita. Es cierto, pero, si no bastara indagar el luminoso origen de la palabra ("idea") podríamos alegar que no hablábamos de Dogma, de Ortodoxia, sino de coherencia intelectual. Y siempre nos pareció bastante menos hirsuto tenerla que carecer de ella. Por otra parte, al traer a la memoria el humillante panorama de la cultura argentina, la sistemática violencia que el Estado ejerce sobre las ideas, sobre la creación artística, sin olvidarnos (de paso) que estamos trabajando en un sistema donde la televisión, la radio, el periodismo están imaginados para un nivel de inteligencia tipo norteamericano medio —entiéndase, aproximadamente, al nivel de un chimpancé adulto—, al recordar esto, digo, lo menos que puede pedírsele al hombre que dirige una revista, a quienes la hacen, es claridad de juicio y —toda vez que se expresan por medio de la ficción, o el poema— una razonable dosis de belleza. Lo demás, son chiquilinadas de adolescentes jugando a ser importantes. El riesgo que se corre entre nosotros, es que, cualquier día al millón y medio de literatos, poetas, filósofos y teóricos que protuberan en Buenos Aires se les antoje darse el gustazo de publicar su revista propia: inigualable espanto, si se piensa —por ejemplo— que trabajando todos de acuerdo podríamos editar un diario enorme, como La Nación —o, seamos francos, hacer una revolución, no, precisamente, literaria. (Literatura o Tipografía - Por Abelardo Castillo - Aparecido en El Escarabajo de Oro Nº 5. Febrero de 1962)   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/29/2003 10:59:00 a. m.

  Quiza pueda trazarse una analogía entre las revistuchas que criticaba Castillo hace 40 años y el complejo entramado de bitácoras que se ha formado hoy. Si le miramos el lado amable, podemos decir que hoy no hace demasiada falta andar mendigando espacio en alguno de esos foros. La tecnología ha hecho las cosas suficientemente fáciles como para que cualquiera que se dé un poco de maña, disponga de su propio espacio. Bueno sería que uno fuera capaz de valorar la oportunidad que tiene delante de sí. Y que le ponga el ingenio del que disponga para beneplácito de esas diez o quince personas que pueden leer el blog. Y que, con un poco de buena voluntad, se forje una pequeñita revolución que destrone a los mercaderes de las letras   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/29/2003 10:57:00 a. m.

  Pole position Caramba. Puedo decir que, por una vez en la vida, he estado haciendo punta en Google: patagonian news en Google.com.ar
patagonian news en Google.com.uk
Por lo que he estado leyendo hoy, parece que estas cosas no van a durar demasiado tiempo. Google agregará una nueva lengueta a las tradicionales web, imágenes, grupos y directorios: weblogs. Así es que parece que nuestras amadas bitácoras serán exluidas de la búsqueda web ya que producen mucho ruido, en particular cuando se trata de episodios que concitan la atención de la prensa, y por lo tanto, mayor interés de los visitantes.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/25/2003 08:34:00 p. m.

  Trelegoogle ¿Que tal si le echamos un vistazo al lugar en el que vivo? Trelew en Google.com.ar
Quiza podamos entender porque pienso lo que pienso o parece que pienso. Pero lo más factible es que no. En realidad lo que quiero hacer es aprender pegar vínculos en el texto, que me va muy mal con eso hasta ahora.  Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/25/2003 08:07:00 p. m.

  Oggi Los ideales masculinos de la mujer la han adelgazado increíblemente. Los cabellos se han acortado y mientras ellas se enfundan en tailleurs, que no son otra cosa que la versión remozada del ambo y corbata del varón. No es grata la noticia de que algún pretendido amor de hace algunos años ahora tiene como salida habitual con su nuevo novio ir a correr por las bardas. Probablemente lo peor sea que me haya dicho que hace footing. Lo cierto de esto es que estoy cada vez más cansado de la vida sana, de los que me dicen que para vivir mucho tiempo tengo que beber menos alcohol, dejar de fumar, comenzar con una dieta en base a pescado y vegetales, hacer gimnasia, que galletitas no porque producen cáncer y esas cosas. A las colegialas los poetas no les mueven un pelo. El amor se ha convertido en un impostor, un renglón más del remanido “proyecto de vida. Los punks de ahora se bañan todos los días. A los bohemios de El Bolsón les giran religiosamente la mensualidad, tiene tarjeta de débito aunque se quejen de que el sistema los oprime. Las pechugonas ya no tienen diario íntimo sino estado de situación patrimonial. Un par de asesinatos pueden ser una gloria para la humanidad Los bebés del futuro aprenderán a decir play station antes que papá. Los de hoy no encuentran dificultad en decir “mío, mío”. Cada vez hay más partidarios de vivir la vida “a lo largo” y no “a lo ancho”. Como si se pudiera engañar a la parca. Estoy cansado de todo eso.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/25/2003 10:19:00 a. m.

  Elogio de la demora El declive de la organización del sistema educativo argentino concibió las Escuelas Nacionales de Educación Técnica que son las que debieran formar a la muchachada apta para los oficios ya que no todos podemos (o no debiéramos) ser abogados, médicos o contadores públicos y mucho bien nos haría tener ingenieros, electricistas, plomeros, carpinteros… En cierta escuela de algún rincón perdido de la patagonia austral dictaba clases el Ingeniero Fracasso. Mucho no se entendía que un ingeniero, con los pocos conocimientos de pedagogía que ello supone, -dicho esto sin soslayar las vastas limitaciones de la pedagogía a la hora de formar hombres de bien-, se prodigaba en los avatares de la Biología. Quién sabe sino a causa de una pertinaz neurosis del profesor, las clases se dividían en dos partes. Durante una primera etapa, que podríamos llamar inquisitorial, interrogaba al curso acerca de los conocimientos acumulados hasta ese momento en la asignatura. Las preguntas se caracterizaban por la brusquedad de su gesto. Aunque a la hora de llamar a cada cual por su nombre más apropiado sería hablar de torpeza. Se encargaba sistemáticamente de confundir los apellidos de los alumnos con los de los cantantes o futbolistas en boga. Así por ejemplo, Cutruffelo se tranformaba mágicamente en Cucciuffo, Furque en Furci, Gurfinkel en Garfunkel, Mundt en Mundot, y así hasta completar la lista. La segunda parte de la rutina consistía en adentrarse en los inciertos mares de la Etimología. Te preguntarás amigo lector, qué tendría que ver la etimología con la biología que ordenaba la currícula. Te diré que mucho. La biología es la ciencia, o mejor el tratado –como le gustaría al ingeniero que yo dijese–, que estudia la vida, nada menos: la madre de las ciencias. Quizá amparado por esa fe irrefutable creyó que debía extenderse generosamente explicando el origen de las palabras, y mucho mejor si resultaban complejas. Y ay! de quién osara no saber la lección… Se convertía automáticamente en mal ejemplo, en vergüenza para el docente, sus compañeros, sus padres y la comunidad!, exclamaba a la vez que se le hinchaba la vena de la sien. El que tirase una tiza o algún otro objeto a algún compañero era un eventual delincuente, capaz de matar a alguien. Desgraciadamente, este prócer no fue reconocido en su momento. Sus alumnos sólo fueron capaces de reírse de sus equívocos, el fervor virulento de las preguntas, sus enfáticas extrapolaciones. . No sabrá nunca que en estas horas grises, tan lejos de las tizas las aulas, hay un par de malandras que se entretienen con las raíces de las palabras. Que son capaces de reventar en una sola carcajada al tomar noticia de que “náusea” tiene la misma raíz que “navío”. Y se preocupan por saber si estamos frente a latinismos, barbarismos o cualquier ismo posible. El profesor se llamó Fracasso. La demora convida al fracaso. Pero mínimos hallazgos son capaces de dejarnos con el sabor dulce en la boca que tiene el reencuentro con ese mundo de fábula. Cuando fracaso sólo podía ser el nombre de un profesor.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/24/2003 11:27:00 a. m.

  Aproximacion a Juan Filloy Juan Filloy ("se pronuncia Fiyoy y no Filoy –solía aclarar– porque es gallego y no irlandés") nació en Córdoba el 1º de agosto de 1894. La posición que ocupa Juan Filloy en la literatura argentina no es la que merece. No podría afirmarse que es un desconocido en nuestras letras, pero sí que es uno de los más notorios enigmas literarios de la lengua castellana. De todos modos, actualmente ya es posible hablar del "mito" Filloy, un mito que ha sido alimentado por múltiples factores: la asombrosa personalidad de este autor; el volumen (más de 50 títulos) y las características de su obra; la errática publicación y la prolongada ineditez de sus libros; el escamoteado reconocimiento y el olvido generalizado de la crítica; la costumbre de utilizar siempre siete letras en todos sus títulos; el hecho de que por lo menos uno de ellos se corresponde con cada letra del abecederario, de la A a la Z; su afición a la palindromía; su antigua vocación prostibularia; su pertinaz fobia antiporteña. Filloy es una leyenda que creció en la medida en que era un escritor casi secreto, enigmático y peculiar. Después de sus primeras siete obras, se mantuvo casi 30 años sin publicar. Entre 1939 y 1967 hay una enorme pausa en su bibliografía, aunque no dejó de escribir ni un solo día. Y si se llamó a silencio (editorial, no escritural) fue porque en esos años su labor como magistrado lo forzó al recato y le impidió hacer pública la constante impudicia de sus textos, así como sus opiniones polémicas, abundantes en toda su obra. Entre 1967 y 1973 aparecieron sus tres novelas más conocidas en una importante editorial porteña, y desde 1973 en adelante volvió a su costumbre de publicar ediciones de autor. De joven fue también dibujante caricaturista, además de uno de los fundadores del popular Club Talleres de Córdoba (aunque jamás jugó al fútbol), el Golf Club de Río Cuarto, y el Museo de Bellas Artes de Río Cuarto. Después de recibirse de abogado, llegó a Río Cuarto a comienzos del año 1920, por sólo dos meses, "para probar", quedándose por 64 años. Desde 1984 vive en la ciudad de Córdoba. Filloy fue prácticamente el inventor de la parodia en la literatura latinoamericana de este siglo. Su obra es un infinito ejercicio de realismo alusivo, de ironía constante. La influencia de Filloy sobre sus contemporáneos es mucho más evidente que admitida. De hecho, algunas de las obras más importantes de la narrativa argentina de las últimas décadas tienen deudas con la producción filloyana, aunque en ningún caso esa influencia ha sido estudiada y mucho menos admitida. Pero si Filloy no tuvo el reconocimiento que merecía, también es cierto que no le faltaron honores. Recibió varias distinciones en su vida: Gran Premio de Honor de la SADE, 1971. Puma de Plata del Pen Club, 1978. Miembro de la Academia Argentina de Letras, 1980. Doctor Honoris Causa por la Universidad Nacional de Río Cuarto, 1989. Premio Esteban Echeverría, Gente de Letras, 1991. Premio Trayectoria, Fondo Nacional de las Artes, 1993. También fue condecorado por dos países caros a su cultura: en Italia con la Orden al Mérito de la República, 1986. Y en su amada Francia con el nombramiento de Chevalier de l'Ordre des Arts et des Lettres, 1990. Juan Filloy murió, mientras dormía la siesta, en la tarde del 15 de julio del 2000, pocos días antes de cumplir los 106 años de edad. http://www.literatura.org/Filloy/   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/23/2003 10:38:00 a. m.

  Aquende Molta espressione: EXULTACIÓN Hurrah a los conquistadores de la Patagonia, empresarios del albur, cuya audacia encaró rectamente a la multitud de obstáculos que brotaba de la tierra, como una siniestra maraña de presagios! (…) Hurrah a los naturalistas que exploraron la maravilla demoníaca de la estepa, buscando incógnitas bajo la escarcha, bajo la escarcha que rompían con fruición como un cristal de escaparate! (…) ¡Hurrah a los pioneers que abrieron la cerradura de misterio de la Patagonia y afrontaron con la familia al lado y la recua a la rastra las potencias malignas del viento y la nieve! (…) ¡Hurrah a los misioneros, afanados en cultivar la fina planta de Dios entre yaganes y anacalufes, ranqueles y picunches, puelches y tehuelches: piedras de un suelo sin substancia mística y de un cielo sin humus de plegarias! (…) ¡Hurrah a los colonos, tenaces en el ahínco de hacer sonreír la severidad telúrica de la Patagonia, transformando ovejas magras y espigas magras en florones suntuosos de plata y oro! (…) ¡Hurrah a los traficantes, espejos del diablo, que llevaron al confín las baratijas de la civilización y trajeron, en la caricia del quillango, el toldo de la tribu y el abrigo del indio! (…) ¡Hurrah a los corsarios que se guarecieron en la Patagonia, corridos por las hordas del temporal, y fundaron las ciudades de hoy, en el abrigo de bahías secretas, sobre la paz de los instintos! ¡Hurrah por el candor y fervor de su suerte y su muerte! Aquende de Juan Filloy (fragmento extractado de http://www.literatura.org/Filloy/)   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/23/2003 10:37:00 a. m.

  Caterva "Katanga" bajó los párpados, seguro del triunfo, como solía hacerlo desde el proscenio, después de un truco genial. Los aplausos remotos se concretaron aquí en el discreto cuchicheo de las tres damas hermosas. Había "actuado" deliberadamente para ellas, deduciendo por la innata distinción, la calidad de sus espíritus. No se equivocó. Gratas al homenaje, hicieron perceptible el comentario a "la gracia cuidada, bien hecha, llena de cosas simpáticas, de su discurso". El término le crispó. Con fino desparpajo, giró, entonces, el busto a la derecha: –Discurso... ¡Dios me libre! Odio cordialísimamente a los oradores. Son una peste peor que los cascarudos. Con razón un amigo colombiano decía: "Un libro, un folleto o un discurso impreso se puede tirar por la ventana, se puede regalar a un enemigo personal, se puede esconder debajo de la mesa. Con un orador no se puede hacer lo mismo, sin encontrar serias dificultades"... Tres juegos espléndidos de dientes aparecieron al conjuro de otras tantas sonrisas. Caterva de Juan Filloy (fragmento extractado de http://www.literatura.org/Filloy/)   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/23/2003 10:36:00 a. m.

  Otra apologia El cordobés pocas veces rescatado del minucioso olvido nos informa –lateralmente, es cierto– otra ventaja de las bitácoras. Me refiero a estas, las que comienzan a plagar el espacio virtual y se dan en llamar weblogs. Pensemos en cualquier cacatúa, por ejemplo yo. No cuesta mucho figurarse el ridículo de un señor que, blandiendo megáfono en mano, vociferara sobre la necesidad de una revolución interna, la reivindicación del arte, del abuso de la metáfora, de la otra mirada… En tal caso el orador sería un motivo de indignación para los transeúntes cuando no para la intervención de las fuerzas del orden en garronear pizzas en las fondas y otras actividades que, de tan comentadas, es mejor no repetir. Antes que libros NO, digamos libros sí (folletos, pasquines) y nos ahorraremos un par de asesinatos. Rectius del 24 de julio Quiero dejar claro que el parrafo anterior no ha pretendido ser un ataque eliptico a la bitacora www.vialibre.blogspot.com que, muy por el contrario, es la que leo conmayor asiduidad cada dia.  Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/23/2003 10:35:00 a. m.

  "¿Qué habré de temer? No le doy a mi vida más valor que el de un alfiler. En cuanto a mi alma, ¿qué podrá hacerle? Si es inmortal..." Borges hace una reflexión sobre la diferencia que existe entre una época y otra, apunta a una consecución y evolución (aunque no para bien) de la historia. Dice que cada siglo es peor que el siguiente pero ese mismo es mejor al anterior. Cada siglo tiene un distinto porvenir, pero como lo dirían los pitagóricos, la historia es cíclica. ¿Qué nos depara entonces el futuro?, repetir la misma historia que gracias a nuestro desconocimiento estamos condenados a "cargar". La reflexión que me surge a raíz de esta lectura a Borges, es la idea de que por qué si tenemos tantos conceptos buenos de donde aferrarnos, estamos tan mal. Occidente es la gran heredera de toda esa historia, tenemos ideas de allí y de allá, de los sumerios, de los judíos, de los islámicos, del siglo XVIII, del XIX... pero de qué nos ha servido si cada día nos hacemos más daño. Creo que uno de los grandes problemas de donde se deriva la situación actual, es nuestra poca necesidad y sed de conocimiento que tenemos, nos limitamos a producir para ser ricos, y dejamos una lado lo que nos dice el saber y lo que está escrito en nuestra historia, como la desconocemos estamos condenados a repetir los mismos errores del pasado. (fragmento encontrado por ahí)   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/22/2003 12:23:00 p. m.

  A mis amigos les adeudo... No tengo que decir que lamento el patetismo de las fechas que nos imponen estados de ánimo festivo o melancólico por caprichos mercantiles o azarosos. Sólo que acabo de escuchar algo en la radio que me tocó la fibra y, por lo que se ve, ando de lagrimal flojo. Y me acordé de mis amigos (no de todos; perdón por la finitud de mi memoria) y comencé a escribir este agradecimiento / reclamo / recuerdo que comparto con ustedes: A los poetas: les deseo el soneto perfecto, la rima que revele la única, la inalcanzable Verdad; A los contadores: que al recontar sueños y cotejarlos con realidades, no encuentren diferencias razonablemente significativas; A los abogados: reclamo vuestro calificado auxilio para que, de una puta buena vez, le ganemos este pleito a la muerte; A los hoteleros: les deseo que la vida les regale propinas generosas junto a ilusiones de todo color; A los cerveceros: que la espuma siga subiendo; en particular a vos, que te fuiste en busca de la montaña: que la cima te encuentre sereno; A los funcionarios y a los oficinistas: les propongo que tramitan la derogación de la rutina para que nunca un día vuelva a ser el mismo que ayer; A los subversivos: les agradezco la convicción de que la Revolución es un sueño eterno; A los borrachos: deseo para ustedes que nunca los abandone la bendición de Baco y les doy mi gratitud por la reflexión, el derroche, las ojeras...; A los psicólogos: les ruego que sean guardianes de esta locura, que no nos transformen en cuerdos crédulos infelices; A los médicos: Que nos transfundan el elixir de la Plenitud; A los ingenieros: que pavimenten el camino que lleva a los lechos confortables, espejismos del paraíso; A los webmasters: que en su Libro de visitas no falte la marca del dios de la Locura y del Desorden; A los profesores: que se conviertan en Maestros, que aprendan a enseñar a aprehender la Vida, ese parpadeo de mariposa, esa cicatriz...; A los comunicadores: les pido que presten más atención a los iguales a mi, los diferentes, los que escriben la historia del reino que viene; A los artistas: mi eterna devoción por sus divinas aspiraciones; A los que siembran: que la lluvia bendiga sus campos; A los que sienten que no son nada: que se encuentren consigo mismos: sabrán que lo son todo; A los perdedores: mi compasión, las gracias por los dolores compartidos; Y a Fandermole -autor de estas palabras-: que me deje ser un poco más de lo que soy. Gracias a todos y no se venguen los olvidados. Buenos amigos les deseo. Porque todos y cada uno son la fuente de la que me abrevo.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/20/2003 07:43:00 p. m.

  Los yanquees y los mercaderes , que quizá sean la misma cosa, se han acordado hoy de todos nosotros. Los yanquees hace 34 años pusieron su bandera -sumun del mal gusto- en la bien amada Luna. Algun mercader, a propósito de esto, tuvo la feliz ocurrencia de que hoy se festeje el dia del amigo. Así es que en todas partes esta lleno de reuniones, hoy aparecen los que hace mucho se habían extraviado, se multiplican los saludos hipócritas y de ocasión. Nuestra amiga Luna, eterna musa silenciosa, nos mira con piedad.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/20/2003 12:40:00 a. m.

  Murio Barry White. Hoy estamos un poco mas solos. Que mal viene este mundo, no? Que tal si este sabado nos juntamos, cada uno en su lugar, y mirando al centro del cielo mostramos nuestra disconformidad con este estado del universo vociferando una buena silbatina. Les gusto la idea? Este Sabado, a la 1 AM de Greenwich. Alli nos vemos, o nos escuchamos, mejor  Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/18/2003 12:52:00 p. m.

  Mas Latrocinios Algunas seudo-verdades son desmentidas por nuestro polígrafo de cabecera, el Arquitecto Alexis Dolínades. En todos los casos se trata de esas afirmaciones que cualquier hombre de a pie puede señalar, en particular si se trata de lo que actualmente se conoce como "comunicadores sociales", por ejemplo, si tiene a su disposición un micrófono en una emisora de radio o si escribe artículos útiles para envolver los huevos (perdón, quise decir si es redactor de un diario).  Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/17/2003 08:55:00 a. m.

  Hay que tomar las derrotas con filosofía Cuando uno oye esto, supone que después de perder al truco, es necesario leer a Spinoza o meditar la posibilidad del conocimiento. Sin embargo, lo que en realidad quiere decirse es que hay que consolarse ante el infortunio. Con lo cual viene a descubrirse que para algunas personas la filosofía es el consuelo. Yo pienso más bien lo contrario.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/17/2003 08:55:00 a. m.

  Si de noche lloras por el sol, las lágrimas te impedirán ver las estrellas. Frase que han consagrado los posters y que se pronuncia contra el llanto y la tristeza. Hace milenios, en Grecia, un pedante vio a Solón llorar amargamente por su hijo muerto. -¿Por qué lloras -le dijo- si de nada te servirá? -Por eso -contestó Solón- porque de nada me servirá. Hay que aprender a llorar y a comprender que la vida no es una kermesse.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/17/2003 08:54:00 a. m.

  Ah, el público es exitista. Cuando uno ganan lo aplauden y cuando pierde lo silban. Y está muy bien. De lo contrario no existirían diferencias entre los genios y los troncos. Peor sería que siempre aplaudieran. O que siempre silbaran. O lo que es peor: que aplaudieran al que pierde y silbaran al que gana.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/17/2003 08:53:00 a. m.

  Ay, todo es psíquico Proposición que atribuye todos los males del cuerpo a los desórdenes mentales que padecemos. ¿Le duele a uno la cabeza?: son los nervios. ¿Le pica a uno la nuca?: es la ansiedad. ¿Vomita uno como un cerdo?: está somatizando. Refutación: conozco centenares de personas de mente sana que sufren dolores en los lugares más destacados del cuerpo humano. No es necesario estar loco para apestarse.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/17/2003 08:51:00 a. m.

  Las cartas tienen ese embrujo que sólo tienen los vasos del buen tinto. Pero pueden beberse más de una vez y eso sí que vale, aunque más no sea, un buen brindis  Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/11/2003 11:50:00 a. m.

  EXCUSAS PARA ESTA BITACORA A las ideas hay que esperarlas, pero no sentado. Conviene esperarlas entreteniéndose con ideas pobres. Y por ahí, prendida a una idea pobre, aparece alguna idea buena… ALEXIS DOLINADES Cuando tengas algo que decir, dilo; cuando no, también. Escribe siempre. (…) Cree en ti pero no tanto; duda de ti pero no tanto. Cuando sientas duda, cree; cuando creas, duda. En esto estriba la única verdadera sabiduría que puede acompañar a un escritor. AGUSTIN MONTERREY No es sensato ni hábil privar al lector de sus refutaciones más fáciles; es muy sensato y muy hábil, por el contrario, dejarle el cuidado de formular él mismo la última palabra de nuestra sabiduría. FEDERICO NITERBO   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/04/2003 11:29:00 a. m.

  Queden las llaves bajo llave. Ver para creer dice Doña Rosa. Y se me hace que ver es dar vida, dar entidad. Hoy me desperté con miedo. Los noticiarios estaban plagados de sangre inocente. Los locutores lo anunciaban con voz de trueno. Lástima grande que esa voz tiene una arquitectura que está diseñada muy lejos de acá, que es donde me duele. Esta tarde voy a salir de mi casa y le daré dos vueltas a la llave. La única excusa para salir es ir a ver al cerrajero para que me venda un poco de protección del color del bronce. Lo que veo es poco. Gasto mi tiempo haciéndome contar estas historias. Me asusto con los miedos ajenos. Los temores centrales corren raudos a la periferia, me alcanzan, negocio, me entrego. Berlusconi (o Burlesconi según me está dictando mi creativo publicitario) es el flamante presidente de la Union Europea. Es un buen motivo para controlar dos veces el vuelto que me dé el cerrajero.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/03/2003 12:28:00 p. m.

  La lagrima que mueve el motor Que alguien sea tan amable de decirme quién se queda con las ilusiones o la juventud –que son la misma cosa– de los muchachitos que se abrevan en las facultades, academias y tugurios de esa estirpe. Quién se alimenta de sus sueños. Qué oscuros intereses se renuevan con ese combustible. A mí no me engañan los petroleros que dicen que las maquinarias se mueven por una afortunada combinación de materiales combustibles y las explosiones que producen. Me parece que el petróleo lleva parte de mi llanto callado. Y que las guerras que por su causa declara algún fanático del whisky malo, no son otra cosa que una excusa para que el llanto de las viudas sea la energía que mueve los fiat 600, los tanques de guerra que… Los bytes que almacena mi personal computer (porque hasta mi idioma me han cercenado con estas infiltraciones) me van empañando los recuerdos infantiles. Atónito miro los cables, los diskettes y no alcanzo a imaginar la combinación de ceros y unos en que puedan convertirse estas palabras. Palabras siempre modestas, claro. Cada letra de este lamento que voy tipeando, me acerca cada vez más a mi limitada esencia, como quien se saca de encima parte de su ser. El que quiere dar a conocer y el verdadero. El que se filtra entre los resquicios. Esa ciega luz que se cuela por la mínima hendija. Y recuerdo… ¿Dónde estará la lágrima dulce que se me ha extraviado? Si, como decía un poeta muy malo, todas las lágrimas van al mar, con un poco de fe poética podría imaginarla alimentando un lago, quizá el Nahuel Huapi, reavivando el color tristeza, reflejo de aquellos cielos. PD quejas a qfandermole@yahoo.com.ar. Prohibido quejarse de mi incompetencia en HTML   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/03/2003 10:40:00 a. m.

  Explicar a Durkheim en Rawson Si yo fuera profesor en la facultad, digamos de la cátedra de Sociología, y debiera explicar a Durkheim y el concepto de la división del trabajo social les mostraría a mis alumnos algún vídeo de los empleados de la Municipalidad de Rawson afectados al operativo poda temporada 2003. Los veo por la ventana. Mientras uno serrucha arduamente las ramas sobrantes o inconvenientes, otro las recoge del piso y las revolea hacia la caja del camión; en la caja un tercer sujeto las acomoda más o menos intentando aprovechar la superficie cubierta para que, finalmente, un cuarto hombre salte sobre las ramas a efectos de optimizar la variable volumen ocupado. Tristemente el que saltaba no apisonaba demasiado bien ya que es sabido que la capacidad de salto no se lleva muy bien con el factor peso (o masa) que sería el otro componente de la ecuación, si se me permite hablar de un término tan impoluto de esta forma demasiado pedestre. Lo triste es trabajar por una mísera paga con este frío que cala los huesos y sin herramientas de trabajo, pero ese es otro tema. Y ya no solo lo veo sino que lo percibo con todos mis sentidos.   Anotado en el cuaderno de Jorge Mayer a las ¶ 7/02/2003 11:42:00 a. m.